Mañana fresca

de un día soleado,

domingo temprano

o sábado trasnochado.

Transición del ocaso,

quebranto sin llanto,

alegría sin risa,

al cielo me largo.

Alimento del alma

que mata esperanzas,

consuelo demencial

que calmas mis ansías.

Obsesión depresiva,

caminare por la cornisa,

llegare a la sima

y caeré mas aprisa.

Agujero dimensional,

me traslada mas allá

mi mente expandiré

y lo invisible percibiré.

Flores en tu pecho.

Quizás el tiempo marchite las flores

en tu pecho, perdiendo los colores.

Y ya no tendré mas tiempo para verte.

Tu pecho blanco como el clavel se iluminan

retratando imágenes, cuando te imagino

y te acaricio, tu pecho respira tranquilo.

Tus piernas se entreveran y mariposas

revolotean agitando sus alas armoniosas.

Puedo escuchar el zumbido y ver auroras.

Red de ilusiones.

Red tejida en sueños, red que mis ilusiones alimentan,

como un consuelo pasajero que se presenta en mis sueños,

listo para dejarme solo en cuanto despierto de nuevo.

Imagino inmóvil con mis ojos abiertos que arden de deseo.

En las redes de una trampa lista para atrapar a su presa,

yo caigo en ella y me desespero porque nadie me espera,

en ese mundo virtual, virtuoso creador de la ilusión,

de fantasías que los solitarios cosechan solo para darse fuerzas.

Con esperanzas deseó tu cuerpo que joven se muestra

entre recuerdos, buscándole el sentido a mi existencia,

quiero calmar mis instintos, quiero que seas parte de mi naturaleza.

Ahora estoy desnudo frente a ella y su imagen, la mas bella.

Piedra preciosa.

Tu sexo es arte y tu arte es el sexo,

piedra preciosa que admiran por hermosa,

ilusión de solitarios que te ambicionan

como a una joya, anhelando compañía

entre las sombras de la soledad caprichosa.

Tus labios acariciando mi piel, entre sueños

que olvidare al despertar en un amanecer,

saciando mis deseos y la ilusión de volverte a ver

aunque sea en mi imaginación te volveré a tener

Vienen y van.

Recorriendo la ciudad de aquí para allá van

deambulando entre la gente indiferente,

durmiendo en los trenes y pidiendo en los andenes,

no tienen colegio ni tampoco hogar, ¿donde van?

¿Donde están los que predican humildad?

los que se arrodillan ante su dios crucificado,

en una estatua rodeada de lujosas ofrendas

dentro de imponentes templos y fastuosas iglesias.

¿Donde están los que prometen igualdad?

los que viven de mentiras y apariencias,

los que lucran con el sudor ajeno, los que nos gobiernan,

y con su justicia unipersonal nos condenan.

Voy recorriendo la ciudad de par en par

entre gente indiferente y el asfalto esta tan caliente

que quema mi huella, que será una marca indeleble

en esta calle principal de bares burgueses y quermeses.

Subo a ese bondi que me lleve algún lugar sin pensar,

donde termine parara y yo sabré como volver

entre la gente indiferente, entre coches, bares y hoteles

que mi cuerpo protejan y mi alma sustenten.

Sus ojos muestran tristeza,

también ira contenida,

cuando contempla

la soledad

en la que quedo su vida.

Brillan en la oscuridad

de una pieza vacía,

da vueltas en la cama.

Mientras la noche

se consumía.

Gritos de impotencia,

y risas dementes,

costumbres perversas.

El pasado es herencia

y se vuelve presente.

Todo se compra,

todo se vende,

el dinero domina la mente

y es el dios de la gente,

es poder, es modernidad,

es precoz promiscuidad.

Todos siguen a su amo,

Sin vacilar hacen caso

Acostumbrados a temer

A su inminente fracaso.

Todos herejes,

Todos esclavos,

El placer que los domina

Para nosotros es pecado.

Yo sigo viviendo

Y seguiré velando

Porque vivir sin luchar

Es morir en vano.

El árbol da sus frutos,

los frutos sus semillas,

yo me recuesto en sus raíces

que ya están marchitas,

pero el árbol aun tiene vida

y crece fuerte, resucita.

Las noches de luna llena

brota mi licantropía,

corro hacia el mar

y me baño en sus orillas,

el agua me refleja

mostrando una imagen desconocida,

solo por algunos percibida

pero muchas veces producida,

rabia repentina

de la segregación colectiva,

imágenes contemplativas

de espíritus conformistas,

que padecen como yo las espinas,

mas nunca aceptaran

lo que suscita mi ira

y nunca entenderán mi rebeldía.

El árbol se ve fuerte

y año tras año crece,

pero la verdad no se ve,

esta bajo la tierra,

son sus raíces que están muertas.